炉火里响了一声轻微的爆裂。

一片没有烧透的纸被热气托起来，翻了个身。我看见上面整齐排列着几行商号的名字，然后纸边蜷曲，那些名字一同黑了下去。

门把手仍在我的掌心里。黄铜冰凉，锁舌没有损坏，门框与门扇之间甚至还留着一道窄缝。我曾经在阿富汗见过一些足以阻止一个人穿过门口的东西；眼前这扇门看起来一件也没有。

可它就是不肯开。

“把那张纸拿出来。”罗斯说。

福尔摩斯没有立刻动作。

他看了一眼炉火，又看了一眼放在地上的皮箱。缩小了的写字桌静静躺在箱底，两只抽屉上的铜拉手亮得像玩具。我至今还记得它那种极不合时宜的精巧：在这样一个房间里，家具表现出的顺从，比人更令人不安。

“您指的是哪一张？”

“别装糊涂。”

“这里原先至少有几百张纸。其中相当一部分，威尔逊先生为它们放弃了午饭后的休息。我认为他有理由知道您为什么急着烧掉他的劳动。”

罗斯的魔杖抬高了一点。

“你从铺子里拿走的那张。”

福尔摩斯用空着的右手缓缓伸进衣袋，取出折好的抄件。

“这张？”

斯波尔丁向前迈了一步。

“就是它。”

“遗憾的是，您的辨认有一点偏差。”福尔摩斯展开纸，让他们看见上面我的笔迹，“原件还在当铺。这是我的朋友抄的。他写字比您清楚，特别是在涉及领取全部款项的地方。”

罗斯的眼睛没有离开那张纸。

但斯波尔丁先看了门。

那是很短的一眼。倘若不是我的手刚刚从门把手上移开，我未必会注意到。

“原件交给谁了？”罗斯问。

“威尔逊先生。他正在整理自己铺子里的账目，身边有人陪着。”

“警察？”

“我很高兴我们终于谈到了一个双方都认识的职业。”

楼下传来一辆货车经过的声音。车轮压过松动的石板，发出连续的撞击；有人在街上吆喝，让一匹不大愿意工作的马往前走。窗缝里钻进来一股冷风，吹动了炉边最外面的一张纸。

罗斯忽然向前走来。

“把它给我。”

福尔摩斯将纸递出，手臂并没有完全伸直。他的手杖仍在左手，杖尖抵着地板，像一件已经失去用途而又不便扔掉的东西。

罗斯停在离他一步多远的地方，伸手接纸。

“霍利斯那边的文件呢？”

“尚未送

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